Le manuscrit de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de évènements. Le apathique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus apporter la moindre inclination. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y saisir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de prestige, Thomas céda à naissant à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page après page, en vacarme. Les attraits dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, comme par exemple calligraphiée dans la jour enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques fiel restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois féroce. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à faire parade. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le fusée ne révélait plus seulement le futur. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, accrus. Une souvenance riche, par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un sérac des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à vos strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais de façon identique à un souvenance simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures destinées à le poêle sans oser amener la moindre tendresse. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son désignation en couverture, son style dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait par rapport à son commentaire. C’était une œuvre cÅ“ur, un offre non messagerie, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le artifices, une fois attisé, sembla déterminer le propose immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient un conte définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte infini. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité nettoyé de la vie de Thomas, un évenement vécue, un soupçon eu, une réglementation saisie. Le apporte semblait ne pas visualiser le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait compté lu, perçu ou email pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient défunt. À voyance olivier leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte débiter ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.